Josep Fornés

A la platja cau la tarda i les barques van salpant que avui és el dia del Carme i a la mar hi ha festa gran. Ella puja en la primera, ha volgut anar al davant, pentinant sa cabellera ara el vent la va besant. En la nau que va al darrere els músics donen el to, el vaivé de les onades marca el pas de processó. La corrua de les barques ha posat proa a ponent, el planar de les gavines fa petit el firmament. A babord giren les barques, tot el món està girant. Quan la barca arriba en terra cel i mar estan cremant.

Turonet de vores verdes que bressoles el Masroig quin goig fas quan et despertes un matí d’abril boirós. Pel camí de dalt la Coma lentament puja un tractor, vorejant bosc i marjades puja un home cap al tros. Timoneda, ruda i mata, ginestera i romaní frec a frec són amb la vinya, terra aspra i aspre el vi. A migdia, l’argelaga que grogueja en la verdor, a qui passa l’afalaga tot i sa poqueta olor. Vermellor de sòl d’argila, que ara té bona saó, al capvespre el sol rutila en un cel de mil colors. I un immens esquitx d’estrelles s’apodera de la nit, pampallugues enciseres que omplen un cel infinit.

Al carrer de l’Hospital hi ha un racó que m’enamora on la llum frega suau camamilla i ruda alhora. Raig de llum, solet de maig, que beses la farigola entra ja pel finestral i porta la olor de fora. Regalèssia i codonyat, sàlvia, arrop i tarongina, romaní, menta, sidral i bresca de la mel fina. Sol de maig aquí al Raval, que al tardet tot ho il·lumines, has portat amb el firal tot l’aroma d’englantines

No sé el teu nom, soldat. Però algun dia t'han dit pare, oncle, germà, fill meu, amor i estimat. No sé el teu nom, soldat. Però la terra és adormida i qui venç ha escrit la història ofenent la veritat. No sé el teu nom, soldat. Però davant de la mentida jo proclamo la memòria del teu somni de combat.

La fotografia està presa en una paret d'un carrer de la ciutat de Mostar (Bosnia i Herzegovina), però podria ben ser la paret de qualsevol racó de món. Ara que a Europa i al món bufen mals vents, ara que hi ha gent que pateix persecució a causa del seu origen, cal recordar un poema atribuït a Bertolt Brecht: " ... primer van venir a buscar els comunistes i jo no vaig dir res perquè jo no era comunista. Llavors van venir pels jueus i jo no vaig dir res perquè jo no era jueu. Llavors van venir pels sindicalistes i jo no vaig dir res perquè jo no era sindicalista. Llavors van venir pels catòlics i jo no vaig dir res perquè jo era protestant. Llavors van venir per mi però ja no quedava ningú a qui dir res ..." Martin Niemoeller, Pastor Luterà

Al carrer de l’Hospital hi ha un racó que m’enamora on la llum frega suau camamilla i ruda alhora. Raig de llum, solet de maig, que beses la farigola entra ja pel finestral i porta la olor de fora. Regalèssia i codonyat, sàlvia, arrop i tarongina, romaní, menta, sidral i bresca de la mel fina. Sol de maig aquí al Raval, que al tardet tot ho il·lumines, has portat amb el firal tot l’aroma d’englantines

Avui el vermell esclata i per tot arreu se sent una olor de rosa fresca i una gran remor de gent La florista de la plaça ha muntat el parament. Verd, espigues, flors i cintes, ara a un preu, al tard veurem… Qui la vol la flor del dia? qui voldrà un regal d’amor? Al carrer, en paper de plata, avui es venen emocions. Josep Fornés

Enrenou a l’hora baixa, fustes velles al carrer. Gent menuda que tragina somnis, mobles, papers... Al terrat de la veïna l’aire es gronxa dolçament en un cel de serpentines veient com passa la gent La foguera de la plaça Alça un fum guspirejant. Encisera i descarada, Mentre crema va parlant Negra nit que l’aigua encantes I que el sol tens per amic. Fetillera de les plantes, Quants amors no hauràs cosit?

Al carrer, davant de casa, les cadires hem posat, i damunt d'una rabassa fustes velles hi hem plantat.  Pels terrats el fum escampa cants i gloses, sons eterns, que la gent pagesa canta vora el foc ara a l'hivern.  Aturant l'aire al seu pas va sonant mentre somia, tremolosa va cridant pels carrers la xirimia.   Freda nit de cor calent, fogueró de flames altes, culte antic, brasa roent que la gent al foc atanses.  Aigua i canya fregadissa, la ximbomba va sonant, aspre so que al món encisa, vell caduf que va plorant.  Plora l'aigua, vella amiga que el seu ventre, ara tan sec, fresca i clara travessava amb alegre frec a frec. Canta el vell que el temps mesura recordant tot el passat, canta el jove la ironia del que encara no ha arribat.  Nit de fum i fartanera arrauxada en el cantar, nit de càlida harmonia generosa en el parlar  Nit d'hivern, vella poblera, tú que plantes cara al temps, bruixa sàvia i remeiera, quí podrà dir